Über die vergessenen Toten

Wenn ich zurückdenke – wer käme da sonst in den Sinn als die
vergessenen Toten, die wir einst selbst sein werden? Um sie bemüht sich
keiner mehr. Sie stehen in starkem Kontrast zur eigenen Willensstärke.
Niemand hält es für wichtig, was vergangen ist – nur das Fleischliche,
das Lebendige wird wahrgenommen. Ist das nicht töricht? Ist das nicht
ein Widerspruch – sich so sehr an die Gegenwart zu binden, als bestünde
das Leben bloß aus Momenten, nicht aus lebendigen Geschichten? Zwar
kennt die Gegenwart das Glück besser als die Vergangenheit, aber wer
kann sich dessen sicher sein? Vielleicht birgt die Vergangenheit das
Zepter der Zukunft. Vielleicht hält ein Ring an einem knöchernen Finger
die ganze Magie der Welt in Händen. Vielleicht ist ein verblichenes
Blatt Träger einer unentdeckten Sprache, die zu neuem Wissen führt. Wer
weiß das schon? Doch die Menschen vergessen die Toten, als sei ihr Tod
ein Vergehen – als hätten sie Schuld auf sich geladen, weil sie
starben, ohne laut genug zu schreien, um allen ihr Ableben mitzuteilen.
Aber wer kennt schon den Tod eines Königs? Am Ende sterben doch alle
gleich – auch auf dem Plumpsklo. Die meisten Tätigkeiten teilen wir in
völligem Gleichnis, ja, oft tun wir sie sogar gleichzeitig, wie das
Schlafen. Und doch fühlen sich die Eigensinnigen als Zentrum der Welt –
wenn schon nicht nach außen, dann wenigstens nach innen. Ich kenne das
– und ich lebe es auch. Doch bilde ich mir nicht ein, dass es keine
vergessenen Toten gäbe, die in Hass und Verachtung weitaus erfahrener
sind als ich. Wie die Schildkröte dem Hasen sind sie mir hundert Meilen
voraus. So fühle ich mich von mir selbst vor den Kopf gestoßen. Denn wer
hätte ahnen können – oder besser: wer hätte *nicht* ahnen können –,
dass auch in mir all die vergessenen Toten walten. Sie warten darauf,
umgekehrt zu werden, der Welt als Gleichnis gezeigt zu werden – als
Formel oder als Gedanke. Ob sie sich aus Wölkchen bilden oder sich
entblößen wie ein Exhibitionist auf offener Straße – sie leben, wenn
auch nicht für alle sichtbar, als Geister zwischen den Welten. Sie
schenken ihre Gaben in einem komplexen System unterschwelliger
Machtrangeleien, kämpfen noch nach Ewigkeiten ihren einstigen Kampf
weiter. Manchmal spielen sie mir ihre Gaben wie einen Ball zu – selten,
aber dann sehe ich ein kurzes Leuchten in der Dunkelheit. Und auch wenn
ich dadurch als schizophren gelten könnte, bitte ich euch: Schiebt die
Toten nicht beiseite. Sie sind ebenso Teil unseres Selbst wie unserer
Umwelt, in der sie einst wirkten, formten und schufen. Sie sind wie
psychische Wege, auf denen wir wandeln können – Wege, die aber auch
einem Erdbeben nicht standhalten.